Então assim: hoje começo a musculação. Depois de comer dois cornetos de creme (só descobri essa tentação hoje). Amanhã, alguém me leva pro pronto socorro, ok?

Por um peito de fora
A Marta Rocha teve problemas por causa de umas polegadas. Pois bem, a pessoa aqui - tamanho peito Marlyn Monroe (quem não souber o tamanho, que pesquise...) - teve problemas digamos, por um peito. E no máximo 42. É. Sábado à noite, pós jantarzinho gostoso com Sabri e amigos no Na Mata Café vamos para o lado balada da casa com show da hilária Banda Viva Noite. Figurino moderninho-chique-básico-decote-mas não muito. Aí, você vê um gatinho, ele te olha, tá dançando perto... Aí ele te tira das costas de um cara que tá empurrando todo mundo... Bom, mas um sorrizinho. Tá certo que vai rolar... Mas, não mais que de repente surge uma moça, com no máximo 24 anos (do tipo daqueles que não conhece a letra de nem metade das músicas que a banda toca) e... peitos 42 (no máximo) que estavam passando por um 44 já que dentro de um corselet apertado eles pululavam para fora, do tipo que enforcam a dona, lá em cima, no pescoço. O moço ficou vidrado nos dito cujos. Aí a moça deu uma sumida. E ele voltou a seus sorrizinhos. Mas de repente ela reapareceu e o moço foi correndo atrás... E eu fiquei dançando lá, quietinha, ao som de New Order... imaginando que quando o corselet deixasse a forceps o corpo da moça o sonho acabaria.

Tortura medieval
Assim ó. Voei da firma até em casa (estava com as roupas de academia no carro, mas como não tenho cadeado ainda e tinha esquecido a toalha, tive de passar em casa). Mais de 1h20 de trânsito depois, me troquei em 5 minutos e enfiei na boca uma colherada de carne moída com repolho (adoro!). E fui para a aula. Matt Pilates. Poderia também ser denominada Tortura Medieval. Principalmente no caso de portadores de uma hérnia de disco e duas protusões discais na lombar. O que é aquilo? Eu doida pra me balançar naquela máquina estranha que sempre vejo o povo fazendo Pilates e nada. Dá-lhe sentar a bunda e dois colchões de borracha (tipo blocos para bebês...), encolher a pança e fazer umas coisas estranhas. E o pior, coordenando respiração, barriga pra dentro, bundsa encolhida e as posições. Tô fora. Foríssima! Não volto nessa aula não. O resultado, óbvio é dor na lombar hoje. Vou atacar daqui a pouco um Dorflex básico. Uma coisa meio aleijada. Mas não desisti e fui para a yoga logo depois. Adorei a prof (além de que ela tem um nome lindo como o meu), que é altamente didática, explicando ações e tal de cada ássana. Rá, hoje - depois da tortura medieval de ontem - é dia de tortura com pinça. Aquela pinça de catar as gorduras na pança e no lombo. Tudo isso pra dizer que tô gorda? Ô seu moço, não carece disso não. Isso eu sei. Até o bispo sabe.

20h30 - Matt Pilates (quê é isso?)
21h15 - Yoga

Quero
... esvaziar meu armário. Ontem fui tomada pelo ímpeto e por pouco não o fiz. Mas como não vai rolar roupa nova em quantidade, deixa quieto.

1,2... 1,2
Devidamente matriculada na O2. Plano anual. Rá, rá, rá.

Supino
Hoje me inscreverei pela 98753ª vez na academia.

Ela voltou.

Choro vendo O Diário de Bridget Jones. Dublado. É o fim. Choro vendo Sob o Sol da Toscana. Deve ser TPM.

Crise
Nunca escrevi nada além de matérias em embrulho de peixe na feira. Há quem se divirta com isso aqui. E diga até que eu podia escrever um livro. Não passei de um conto. O mote? Comida. Dizem que sou sagaz. E que isso é essencial para escritores. Só se forem os de meia-tigela, que não conseguem ter idéias. Todo mundo já teve as boas antes de mim.

Ordem de despejo
Assim: os vírus foram devidamente desalojados. Junto deles foram todas as minhas fotos de Salamanca, as do All Black na semana passada e do churras em família do domingo. Pelo menos as fotos de Salamanca eu tenho na firrrrma. As outras já eram.

Que saudades do zeide. Hoje, me ofereceram bala Paulistinha.

Ontem depois de fugir da firma para cortar o cabelo encontrei com a Kelly (será que posso linkar?). Noite de margueritas e comida mexicana. E risada, porque ela se faz de mal-humorada. Só se faz.

All Black
Coisa de poucos e bons. Depois apresento as fotos, assim que o vírus super-mega-hiper for desalojado e despejado do micro lá de casa.

Madrid

Madrid
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El Pecado

El Pecado
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New face
Este blog aguarda ansiosamente o novo shape que será proposto por essa e essa! Leitores, façam pressão para que seja um face lift rápido! E indolor!

Estou...
lendo: O Código Da Vinci (me rendi aos best-sellers).
ouvindo: Amaral, Amaral e El Sueño de Morfeo (bom demais ambos. Mas Amaral em primeiro lugar).
comendo: muito (Até ontem. Agora chega).
Comprando: aqui (Vou esconder os cartões de crédito. Mas aposto que quando virem as aquisições falarão pra eu desistir de guardá-los porque tenho talento para o crime!).
Cheirando: The Body Shop (fazendo jus à fatura do cartão).

Tanta gentileza numa só pessoa: o Calcinha no Varal foi presente do Zé. Só podia mesmo! Amei po presente. Assim que terminar o Código Da Vinci, lerei!

Saída de mulheres é sempre igual. Só mudam os endereços. Os papos: dieta, homens, dieta, homens e dívidas conseguidas a base de compra de muita roupa. Veja as fotos no Flickr da Alexal. Diversão garantida com ela, Kelly, Dani e Lalita.

Te gusta, baby?!
O aniver propriamente dito começou na madrugada de 24 de julho. Tudo mostrava que seria uma noite improdutiva no Joy Eslava. Mas não poderia ser assim. Já que seria minha festinha... Voltamos ao Gaviria. E a pessoa adentrou ao lugar terrívellll (vcs sabem o que isso significa, não?). E além de terrível, arrasante: de chicaninhos um pouco menores que eu, a negões de 2X2... Até que apareceu Jimmy. Francês, 23 anos e meio, 1m90 (mais ou menos), moreno, cheiroso (contrariando a fama entre a mulherada), roupa arrumadinha, decidido e com pegada. Me puxou pra dançar e só descobri o nome uns 10 minutos depois. O que dizer?
Bom:
1. Os bons perfumes são franceses.
2. Nem sempre estão nos menores frascos!
3. Só faltou o laço vermelho de cetim envolvendo o presente!

Cumpleaños em Madrid (ou Finalmente...)
Na véspera pude intensificar os estudos da língua espanhola com Alex, um espanhol/marroquino. Meio mico, porque só dançava como se tudo no mundo da música fosse rumba ou algo assim. Ok. E o melhor: num lugar chamado palacio Gaviria onde havia mais homens do que mulheres (sim, não existe lugar assim no Brasil!). E com muitos homens interessantes. Além do velho indecoroso e sem simancol que me cantou desde quando entrei no lugar havia muchos gatinhos. Inclusive um exemplar de Big, uns dez anos mais novo!